Ana

Sacar el término fetichista del cajón de sastre de lo perverso es tan limitado como simplista.

Lo perverso, como lo aceptado, tiene un hueco que cada cual aplica a lo que quiera y siempre dependiendo del propio baremo individual.
Lo importante, por encima de todas las cosas, es tener un mundo propio sólido; eso es casi siempre positivo porque significa que la cabeza ha funcionado, ha trabajado y ha acabado derivando en la formación de un universo infinito que no es más que la parcialización del universo general y común. Es decir, la construcción de nuestra propia casita, que es lo que todos, hasta los desarraigados voluntarios, siempre queremos hacer.

Por muy universales que nos creamos nos rodeamos siempre de nuestros propios elementos porque al fin y al cabo son los que nos dan seguridad.

El fetichismo es la fascinación o la excitación por los factores añadidos más que por la forma desnuda en sí. Es la adición de valores cargados de connotaciones al elemento base.
El que dichos valores acaben viniendo o suponiendo lo extraño es, por definición, natural porque los humanos somos insólitos desde el momento en el que empezamos a abstraer. Pretender que nuestra naturaleza no caiga en lo inexplicable una vez que se ha puesto en marcha y ha recorrido un buen camino es inocente e inútil.

Somos complicados, elaborados y construidos en base a terceras y cuartas asociaciones. Lo superfluo es mucho más propio de la naturaleza humana que lo elemental. Matamos antes por adornarnos que por sobrevivir.

Con este panorama, nuestra relación con el mundo es poco obvia.

La belleza es algo que desarma de tal manera que la rendición ante ella ha sido siempre inevitable: justifica por sí misma el arte o incluso la historia.
La belleza desarma por su poder y por su carácter divino, por su carácter de don sobrenatural indiscutible que se concede a pocos seres o cosas pero.... ¿qué es bello? ¿apreciamos solamente la forma? ¿nos atrae solamente la esencia pura y sin connotaciones de lo que vemos?

El fetiche entra aquí a desbaratar esta historia, o la Historia con mayúsculas, porque acaba rompiendo las leyes de lo sublime y produciendo la misma fascinación; es la propia belleza construida por encima de las leyes.

La fascinación por el fetiche tiene además un carácter heroico: además del elemento fascinador uno puede convertirse en fascinante si se rodea o se transforma en aquello que excita y atrae. Ya no es necesario serlo de nacimiento, uno puede convertirse; es aquello de “no es guapo pero es sexy”.

Aquí empieza el verdadero valor y la esperanza del mundo. El humano, como siempre, alterando las leyes naturales.



Esta semana escuché la entrevista a Ana Curra que me pasó Honey. Es tan honda como deliciosa http://www.megaupload.com/?d=75MNFOAJ

Zodiac

Si hay algo que me gustó de esta peli es que me dio miedo y a medida que el tiempo pasa el temor causado por un film se vuelve cada vez más difícil.
Además trabajan Jake Gyllenhaal, Mark Ruffalo y Robert Downey JR. que definitivamente me caen muy bien. La dirige David Fincher qe ya había estado tras la cámara en Seven y Fight Club. Esta última no la vi pero Seven sí y también debo agradacerle los momentos de miedo y adrenalina que me otorgó.
Zodíaco cuenta la historia de un asesino en serie en San Francisco que comienza a dejar muertitos a mediados de los 60s y van pasando los años, van pasando los criptogramas, los sospechosos y nunca se sabe quién es realmente el asesino.
Sí, le sobran un par de minutos. Por momentos es lentísima y no se sabe muy bien adónde pretende llegar pero un par de escenas asfixiantes y la música digna de Bernard Herrmann en alguna peli de Hitchcock valen la pena.
Cuando terminó estaba lloviendo, me fui a mi cuarto a dormir pero no sin antes agarrar al gato.

The Good Night

A veces soy un muchacho prejuicioso. Esa peli me atrajo solamente por el afiche pero al saber que estaba dirigida por el Jake Paltrow, hermano de Gwyneth y producida por el padre de ambos me senté a verla con desconfianza.
Pero a medida que fue avanzando la historia me fue seduciendo. El protagonista es un muchacho que en los 80s tuvo su momento de gloria con una de esas bandas one-hit-wonder y que ahora se dedica a hacer música para comerciales con escaso éxito. Además se lleva muy mal con su esposa y novia de toda la vida (Doña Gwyneth) es por eso que empieza a soñar con una chica realmente linda (Penélope Cruz) que le dice que tiene talento, que tiene que confiar en sí mismo, que le haga el amor en muchas posiciones y muchas otras cosas bonitas. Llega un momento en el que lo único que quiere hacer es dormir y soñar, soñar y soñar. El mundo real ya no vale nada.
Y yo estaba ahí en el sillón pensando "Esto es muy Gondry, esto es surrealista" y cuando todavía no termina pero ya estoy diciendo "no está nada mal" llega un final realmente bueno que me hace decir "me gustó mucho".
La perlita son unas mini participaciones de Jarvis Cooker.
Cuando uno va por la vida con pocas expectativas se soprende mucho más.

Visconti is me

Venecia.
Un hotel. Decadencia sutil pero voluptuosa.
Una epidemia oculta.
Un señor que se cruza con la belleza y la perfección.
Perfección inalcanzable.
Una muerte. Una muerte sutil, pero a pesar de eso la perfección sigue resultando inalcanzable e inalterable.

"Aquél que ha contemplado la belleza está condenado a seducirla o morir"

Paf! se acabó.

Balalaika

Cuando sea mayor quiero ser un Cowboy de Leningrado. Voy a tener un jopo en el flequillo, zapatos negros en punta y cantar sobre vodka y comunismo.
Y si no, me conformaré con ir disfrazado de Cowboy de Leningrado a la próxima fiesta de disfraces que se me cruce.

Vladimir: What's happening here?
Leningrad Cowboys: No tequila. Save us, Moses.
Vladimir: Jesus saves, Moses invests. Back to the bus!

Nihil

No creer en nada es decisión personal...
pero ay del colectivo que en conjunto decida no tener fe ni almas a las que agarrarse.

(Es más fácil vivir creyendo que negándolo todo.)

Candy Says...

Como chico, Candy era una chica linda... como chica también.
Se tiñó el pelo de rubio como Lana Turner y entró al Studio 54 de pura curiosidad.
Nunca se vistió de otro color que no fuera el negro, nunca habló más fuerte de lo que necesitó. A veces se la podía oir cantar... bajito, casi no se entendía lo que cantaba. Se escuchaba un susurro que hacía una melodía lejanísima.
Un día se fue, se fue temprano. Andy no la lloró, no le gustaban esas cosas. Le escribieron muchas canciones y hasta terminó en la portada de un disco.
Así fue Candy, Candy superstar, que en realidad quería vivir en el campo y ser un chico granjero, pero se fue... se fue temprano.

Rrrrrrronrrrrrroneo

Si hay quienes merecen un homenaje, esos son los gatos. Siempre me gustaron y nunca entendí muy bien por qué. Fascinan, hipnotizan y enamoran. Son solitarios y tienen un ego inmenso, jamás van a hacer algo para complacer a otro, lo hacen porque quieren, cuando quieren y cómo quieren.

Puede haber muchísimas razas pero todos tienen la misma cara pícara y sensual. Todos se parecen pero ninguno es igual a otro.

Mi primer gato lo tuve de tan chico que ni me acuerdo, tendría unos cuatro años. A mis padres nunca les gustaron demasiado. Fue un "sssssí... puede venir a comer pero ni se te ocurra hacerlo entrar". Se llamaba Paco y era atigrado. Al poco tiempo se hartó de la hospitalidad a cuenta gotas y nunca supe más nada, pero todavía encuentro fotos de mi primer verano en la isla con el gato en dando vueltas cerca mío. A eso de los diez años apareció el gato que me cambió la vida. Lo encontré chiquito, diminuto y mojado en un otoño fríííísimo de fines de los 90s. Era negro azabache, pero tenía una manchita blanca en el pecho que lo hacía el gato más lindo del mundo. Y sí que lo era. Le puse Beetlejuice, pero como era muy complicado le decía Be (Bi) Dormía conmigo, desayunaba conmigo, me acompañaba a la escuela y me esperaba cuando volvía. Lo tuve cuatro años, una señora decidió que era muy lindo y se lo llevó escondido en un bolsito. En medio del llanto me regalaron a Mía. Una siamés diminuta que con el tiempo y con la comida se convirtió en algo enorme. Y ella está completamente loca, si hay algo que siempre me fascinó de esa gata es la manera de dormir en la cama. Se tapa el cuerpo y deja la cabeza afuera, como si fuera una chica de verdad. Me vine a Buenos Aires y ella se quedó en medio del silencio isleño porque la ciudad iba a volverla loca. Ahora está Dean, que me perseguía en la facultad cuando tenía días grises y me ponía feliz. Camina como James Dean, como si el mundo fuera suyo y todos cayeran rendidos a sus pies y es que es inevitable no hacerlo.

Todos caen rendidos a los gatos. Gorey, Colette, Borges, Cortázar, Hemingway y muuuchos más. Este último les dejó una casa entera como herencia y la semana pasada decidieron que no iban a echarlos porque además son una raza rarísima de seis dedos. Gatitos Freakies.

Y si había algo que me molestaba de chico era que en las pelis o en los dibujos animados siempre eran los villanos... porque es obvio, la gente interpreta que esa autonomía seductora es de villano y no... es de misteriosos que son.

"Enero, el mes de los amores felinos, engalana a los gatos de Auteuil con su más hermoso atavío y recluta, para nuestros tres gatas, una treintena de gatazos. El jardín se llena con sus parloteos y ronoroneos inerminables, con sus batallas y su olor a boj"

(Colette- Las dos gatas, de La casa de Claudine)

Delacroix

España Directo manda a una reportera de segundísima fila a cubrir una noticia en clave de terrible denuncia social: en Granada unos sintecho utilizan un edificio municipal en desuso como lugar-vertedero para dormir, beber y resistir. ¡Inaceptable para el barrio tener semejantes vecinos!
La reportera, de profesión confundida, entra micrófono en mano a recoger testimonios. Fingiendo arcadas por el olor (qué desconsideración) despierta del sueño y de la borrachera a un ser sacado de Mad Max con su cresta recién y mal hecha.
Tras preguntarle un par de cosas absurdas y obvias (no podía ser menos) acaba con un esperadísimo momento paternalista de compasión.

- ¿Tú qué le pides a la vida?

El punkarra se incorpora y de repente cambia el gesto sufriendo un arrebato de lucidez.

- Salud y libertad.

Pobre reporterita, no lo comprendió.
Pues eso, compañeros.

Tu es la vague, moi l’île nue

Jane Birkin puede lo que pocas personas. Ser la sensualidad hecha persona, transmitir erotismo hasta cuando se rasca la oreja.

Un buen día la Sra. Bardot decidió no grabar una canción obscena temiendo a que su imagen se ensuciara, así que apareció esta chiquita y dijo: Yo lo hago. Uno puede imaginársela tirada en el piso, abrazada a las rodillas de su amante declarándole su amor y también a él, mirando a un lado de la manera más indiferente del mundo. Entonces ella hace lo suyo:

Tu vas, tu vas et tu viens

Entre mes reins

Je vais et je viens

Je me retiens

Él ya no le contesta y ella empieza a gemir. Al principio uno piensa "¿está llorando?", pero no, la sensualidad en carne viva no llora. Gime. Se muere de placer y los oídos se mueren con ella.

Felicidades, Marc

Hoy cumples 50 años. Gracias.
(Ya te lo dije una vez: "you´ve been the soundtrack of my life")

Ermyntrude & Esmeralda

Se me ha olvidado decirte que cuando estaba abrazándome sentí que la cosita se me alegraba tanto que no sabía qué hacer excepto abrazarlo a él, lo cual hacía que se pusiera aun peor.

Lytton Strachey cuenta cosas cochinas y eso significa que en Bloomsbury no todo era derrotista y autocruel.
La asfixia, el dolor, las piedras en el bolsillo en dirección al río.
Mentes en disfunción.
Dios los cría y ellos se juntan.

Pero de repente la línea negra se desvía y la risa subversiva entra en acción.
Las dos caras de la misma moneda.
¿Quién no se descojonó en un velatorio?
El sexo como breve comentario punk.
La excusa perfecta para tomarse un descanso (es agotadora tanta continuidad).

Después, el ruido del agua deja claro que el río sigue ahí. Por si acaso se te ocurría olvidarlo.

- ¿Te preocupa que se me queme el pelo, Henry?
- Que si me preocupa, señorita? Preferiría que me arrancaran las orejas, señorita, antes de que le ocurriera nada a su cabello.

Carminia

Se escogían varias muchachas altas, bellas y resistentes -su edad oscilaba entre los 12 y los 18 años- y se las arrastraba a la sala de torturas en donde esperaba, vestida de blanco en su trono, la condesa. Una vez maniatadas, las sirvientas las flagelaban hasta que la piel del cuerpo se desgarraba y las muchachas se transformaban en llagas tumefactas; les aplicaban los atizadores enrojecidos al fuego; les cortaban los dedos con tijeras o cizallas; les punzaban las llagas; les practicaban incisiones con navajas (si la condesa se fatigaba de oír gritos les cosían la boca; si alguna joven se desvanecía demasiado pronto se la auxiliaba haciendo arder entre sus piernas papel embebido en aceite). La sangre manaba como un geiser y el vestido blanco de la dama nocturna se volvía rojo. Y tanto, que debía ir a su aposento y cambiarlo por otro (¿en qué pensaría durante esa breve interrupción?). También los muros y el techo se teñían de rojo.

Durante seis años la condesa asesinó impunemente. En el transcurso de esos años no habían cesado de correr los más tristes rumores a su respecto. Pero el nombre Báthory, no sólo ilustre sino activamente protegido por los Habsburgo, atemorizaba a los probables denunciadores.
(...)

Hacia 1610 el rey tenía más siniestros informes -acompañados de pruebas- acerca de la condesa. Después de largas vacilaciones decidió tomar severas medidas. Encargó al poderoso palatino Thurzó que indagara los luctuosos hechos de Csejthe y castigase a la culpable.

En compañía de sus hombres armados, Thurzó llegó al castillo sin anunciarse. En el subsuelo, desordenado por la sangrienta ceremonia de la noche anterior, encontró un bello cadáver mutilado y dos niñas en agonía. No es esto todo. Aspiró el olor a cadáver; miró los muros ensangrentados; vio "la Virgen de hierro", la jaula, los instrumentos de tortura, las vasijas con sangre reseca, las celdas -y en una de ellas a un grupo de muchachas que aguardaban su turno para morir y que le dijeron que después de muchos días de ayuno les habían servido una cierta carne asada que había pertenecido a los hermosos cuerpos de sus compañeras muertas...
La condesa, sin negar las acusaciones de Thurzó, declaró que todo aquello era su derecho de mujer noble y de alto rango. A lo que respondió el palatino: ...te condeno a prisión perpetua dentro de tu castillo.

Desde su corazón, Thurzó se diría que había que decapitar a la condesa, pero un castigo tan ejemplar hubiese podido suscitar la reprobación no solo respecto a los Báthory sino a los nobles en general. Mientras tanto, en el aposento de la condesa fue hallado un cuadernillo cubierto por su letra con los nombres y las señas particulares de sus víctimas que allí sumaban 610... En cuanto a los secuaces de Erzsébet, se los procesó, confesaron hechos increíbles, y murieron en la hoguera.

La prisión subía en torno suyo. Se muraron las puertas y las ventanas de su aposento. En una pared fue practicada una ínfima ventanilla por donde poder pasarle los alimentos. Y cuando todo estuvo terminado erigieron cuatro patíbulos en los ángulos del castillo para señalar que allí vivía una condenada a muerte.
Así vivió más de tres años, casi muerta de frío y de hambre. Nunca demostró arrepentimiento. Nunca comprendió por qué la condenaron. El 21 de agosto de 1614, un cronista de la época escribía: Murió al anochecer, abandonada de todos.

Ella no sintió miedo, no tembló nunca. Entonces, ninguna compasión ni emoción ni admiración por ella. Sólo un quedar en suspenso en el exceso del horror, una fascinación por un vestido blanco que se vuelve rojo, por la idea de un absoluto desgarramiento, por la evocación de un silencio constelado de gritos en donde todo es la imagen de una belleza inaceptable.

Como Sade en sus escritos, como Gilles de Rais en sus crímenes, la condesa Báthory alcanzo, más allá de todo límite, el último fondo del desenfreno. Ella es una prueba más de que la libertad absoluta de la criatura humana es horrible.

Fragmento de La condesa sangrienta de Alejandra Pizarnik en Prosa Completa (Ed. Lumen- 2002)

Sunset Boulevard.

Hacía tiempo que yo pensaba que, como la Dietrich era patrimonio común, término que designa a los que lo son bastante famosos como para que pierdan la protección que se da a las personas normales, cualquiera podría filmar un dicumental sobre su vida y, sin duda, acabaría por filmarlo. Entonces, ¿por qué no hacer que la Dietrich hiciera un documental en beneficio propio en lugar de permitir que otros se aprovecharan?. Ya que estaba anciana como para salir en la pantalla, parecía buena idea que la Dietrich narrara su propio documental.

Llevó mucho tiempo convencerla, y encontrar el dinero y a personas interesadas en llevar adelante el proyecto, a base de oír la voz de la Dietrich a sus ochenta años, sin ver su cara de ochenta años. Finalmente, un día de 1982, ella permitió que la pusiéramos en la silla de ruedas y, por primera vez en más de tres años, fue llevada a la sala de estar y colocada en un sillón. So pretexto de que se había fracturado un dedo del pie, permaneció sentada, inmóvil, mientras grababa una conversación con Maximilia Schell, el director, que sería la base del diálogo del documental.

A la hora de empezar a grabar, la Dietrich ya no estaba tan enamorada de Schell como al principio de. Él cometió el error de escribirle que, para preparar sus entrevistas, se iba a un idílico lugar a leer a Proust.

- ¿Qué?, ¿Que se va a leer qué?

- Al parecer, Mr. Schell piensa que Proust le dará el clima ideal para preparar las entrevistas.

Yo trataba de defenderle; le necesitaba, y el que mi madre hubiera firmado un contrato no era garantía de que ella fuera a colaborar plenamente. La Dietrich se consideró por encima de estas minucias jurídicas.

- ¡Suizo tenía que ser! ¡Típico! nos hemos equivocado con él. ¿Proust? ¿Para hablar con una actriz de cine? ¿Tiene que leer a Proust? Qué hombre afectado.

De no haber sido tarde para sustituirle, estoy segura de que lo hubiera intentado. A fin de obtener el mayor dinero posible en el mercado internacional y, dado que tanto Schell como la Dietrich eran trilingües, el contrato exigía que durante los tres primeros días, la converssación se mantuviera en inglés, y que en sesiones sucesivas, se dedicaran igual período de tiempo al francés y al alemán. Una vez más, a fin de asegurar la colaboración de mi madre, se estipuló en el cotrato que los pagos se harían diariamente , después de cada grabación.

El primer día mi madre ya estaba agresiva y pasaba de un idioma a otro. Con la cabeza despejada, como solía tenerla a eso de las diez de la noche, aceptó grabar solo en inglés.

A las 11 de la mañana siguiente todos sus propósitos se habían ahogado con el alcohol. No sólo pasaba constantemente al alemán sino que, incluso caía en un dialecto berlinés bastante basto, mentía, discutía y todo lo calificaba de "es una mierda". Cuando se le preguntó por su hermana, negó que la hubiera tenido. Eso sobrecogió un poco a Mr. Schell.

Nunca conseguimos proyectar lo que habíamos ideado y esperado. Finalmente, Schell sde marchó a París con los nervios destrozados y sin material suficiente, o así lo creía él, para montar un documental. A veces, la desesperación hace brotar la inspiración. Schell tuvo que inventar un nuevo concepto. Lo que ese magnífico director realizó al fin fue maravilloso. Mejor que lo que cualquiera hubiera creído posible. nuevo, original, y muy superior a la primera idea.

Imaginando que a mi madre le asustaría tener que escuchar lo que había dicho, lo que unos "extraños" habían hecho con su vida, en una sala de montaje, volé a París, alquilé un video y, sosteniéndole la mano, le mostré la cinta de la primera copia de Marlene. Dios mío ¡Cómo la detestó!. Estaba indignada de que me hubiera atrevido a pensar que esa "basura" era buena. Y, además, aquel engendro había sido idea mía. No paraba de despótricar y de isultar al televisor y a cada momento me preguntaba qué decía:

- ¿Qué? ¿Qué? ¿Qué ha dicho? ¡Esa no es mi voz! ¡La que habla no soy yo! ¡Yo nunca dije eso! ¡Qué obsenidad!. Tienen que haberme falsificado la voz. ¡Esa no soy yo! Tenemos que demandarles.

Había perdido mucho oído pero, naturalmente, se negaba a reconocer ese síntoma de vejez. Se quejaba de que la gente hablaba en susurros, de que todo el mundo se comía las palabras, y mantenía tan alto el volumen del televisor que, en verano, los transeúntes levantaban la cabeza hacia sus balcones para ver quién les gritaba.

Pasó los seis años siguientes contratando, despidiendo y discutiendo con abogados alemanes. Quería impedir a toda costa que se mostrara el documental y, después, hacer que mtieran en la cárcel al productor, o mejor aún, que lo llevaran " a un callejón muy oscuro". La aplacó que el documental ganara premios en festivales de cine y, de la noche a la mañana, volvió a ser muy amiga de Schell, pero cada vez que se acordaba de Proust su relación se enfriaba.

(Fragmento de "Marlene Dietrich por su hija María Riva", de María Riva. Plaza & Janes- 1992)

A Pablo

Amiguito, que Dios te bendiga...

Marc sacó disco, Dios salve a Marc

De pequeño se subía a los hombros de su abuelo y juntos salían a pasear; él le cantaba aquello de...

Strangers in the night
exchanging glances
wond´ring in the night...

Mi madre me cantaba “Cachito mío” de chico y yo me hacía grande y pequeño a la vez.

La felicidad es el momento en el que el resto del mundo se volatiliza para crear una realidad tan miniaturizada como suficiente.

Lo básico, lo justo, lo esencial.
Y nada más tiene cabida, nada más existe.

Qué afortunado se es cuando queda el recuerdo y ese mecanismo brutal de supervivencia que es el olvido no se lo lleva por delante.

Madariaga concentrado

Así me dibujó mi librito Liniers.

Tengo el día tonto. Hasta me parece que esta primavera tiene sentido.

Liniers

Liniers es un campeón olímpico con medalla de oro pequeñita, como todo aquello de lo que habla.
El robot que tiene sentimientos, la vaca cinéfila y el gato feliz porque se sabe querido. La niña linda que nunca dejará de serlo porque se construyó un mundo en el que no cabe otra cosa.
El sábado firmó Macanudos en Madrid. Hizo 12 horas de vuelo para hacernos dibujos en los libritos. La colonia argentino-madrileña con su gracioso vocabulario adaptado, fans españoles nerviosos (oh, Dios, yo no sabía que aquí era algo conocido), una señora con una perra malita en brazos y yo esperábamos pacientes porque a cada uno nos dedicaba un rato largo de atención.

- Hola, me llamo JM, te descubrí en Buenos Aires, mi querido Pablo me habló de ti.
- ¡Oh, usted es un hombre que ha viajado!
- Me cambiaste la vida (por lo menos una semana...) y si me dibujas a Madariaga ya no puedo pedir más...
(y azorado se acurrucó a dibujarme al oso de peluche precioso sentadito en el suelo. “Madariaga concentrado” me escribió al pie)
- ¿Te puedo hacer una foto?
Liniers pasó un momento breve de pudor y asintió con la cabeza.
- Pero hombre, hazte la foto con él – dijo la señora de la perra malita al mismo tiempo que me agarraba del brazo y me empujaba a su lado. Una argentina linda y feliz nos retrató a los dos con cara de contentos.

Y salí exultante respirando la primavera amable que me caía encima. No pasé por el Ángel Caído esta vez sino que me crucé con un conejo pardo que comía hierba en un prado.

Ojalá la vida fuera un vídeo. Le hubiera dado al botón de la pausa.

R.W. Fassbinder - Las Amargas Lágrimas de Petra Von Kant

Petra es asfixiada y dominada.

Petra asfixia y domina.

Sidonie (hermana de Petra): Está así de loca por la culpa de Karin.

Valerie Von Kant (madre de petra): Karin? Qué pasó con Karin?

Sidonie: Todo el mundo sabe que Petra está loca por Karin.

Petra: Loca? no estoy loca, Sidonie. La amo! la amo como nunca amé nada en la vida.Esa chica es mucho más que todas ustedes!

Valerie Von Kant: Mi hija ama a una chica... qué extraño!.. mi hija.

Fassbinder asfixia y domina. Mucho más a punto de cumplirse 25 años de su muerte en los que siguió oscureciendo por más que no lo haya querido.

Sans loi ni maître

Buñuel por ser el gran ácrata.
Murnau, Pabst, Lang y Von Sternberg por hablar de lo oscuro.
Polidori por inventarse cuentos para hacer la vida eterna.
Durruti por pensar, iluso de él, en lo eficaz del sabotaje.
Sartre y Nabokov por cuestionar la inocencia.
Riefenstahl por tener tanto talento.
Galdós y Balzac por hablar de la vida.
Truffaut y Wong Kar-Wai por saber hablar del amor.
Cernuda y Pizarnik por conocer el dolor.
Nin por no tener miedo a la confesión.

Curra y Siouxsie por ser la mujeres más hermosas sobre la Tierra.
Bette Davis por acabar pareciéndolo.
Louise Brooks y todas las chicas que se cortaron el pelo.
Dietrich por venir del hielo.
Helmut Berger y todos los hombres que construyeron su propia virilidad.

Gropius, Lissitzky. Por haber creído que la industria era la esperanza.
Los del Cabaret Voltaire por saber que también somos caos.
Breton y Peggy Guggenheim por ser mecenas de los agitadores.

Duchamp por probar a mover imágenes. Nam June Paik y Bill Viola por continuarlo.

Velázquez y los que retrataron los imperios.
Vasarely, Picasso.
Gruau y los que dibujaron la vida feliz.
Gorey y los que pintaron el final trágico.

Marc Almond, Frank Tovey, Peter Murphy, Ian Curtis, Ian McCulloch.
David Bowie. Por darme una esperanza en la adolescencia (Huxley no tenía razón).

Visconti, Pasolini, Colette. Por hacer atractiva la decadencia, porque la decadencia es el final de la fiesta y de ella, como tal, deberíamos escapar.


- Eminencia, yo no soy feliz
- ¿Y quién le ha contado que se viene al mundo para ser feliz?

(Fellini 8 y 1/2)

¿Qué tal?

foto: cortesía de JM. Buenos Aires, San Telmo, Marzo 2007

I still don't belong

To anyone- I am mine

(Morrissey-I am Hated for Loving)

La idea de hacer el blog surge de esa foto y de la necesidad de compartir neuronitas. El concepto ya está claro; pequeños discursos sobre esa gente y esas cosas que le cambian la vida a uno.

Aquí estamos, éstos somos.

Atte.

JM et Nene Tonto